viernes, 23 de diciembre de 2016

MISTERIO


El pastor que recibe la buena nueva del ángel y no del móvil.

La hilandera, más vieja que el hilo negro, que hila pero como ya no compra ni vota vive abandonada del mundo, su vida pende solo de un hilo.

El pescador horrorizado ante los santos inocentes que flotan en el agua, los que comen y comen y vuelven a comer los peces en el río y en el mar.

La lavandera de los trapos sucios, blanqueadora de información, siempre lavando para el que mejor pague, por sucia que esté su ropa.

El posadero que dice que no hay posada a quienes buscan refugio y no lo pueden pagar.

El ciego que es el rey en el país de los tuertos que no quieren ver.

La mujer del cántaro poniendo morritos a su reflejo en el agua del fondo del oscuro pozo.

El anciano profeta del final de la historia oculta tras el oro, el incienso y la mirra.


            Aquí está mi belén, construido con la inestimable colaboración del imaginero A. Abrines Fraile, cuyas imágenes he tomado sin permiso de su blog.

            Un belén de avatares sin cuerpo, sin montañas de corcho ni praderas de musgo verde, sin ríos de aluminio ni caminos de serrín flanqueados por casas de escayola. Un belén sin portalito, sin mula ni buey, sin San José ni Virgen María, sin Niño Dios, protagonista escondido a buen recaudo para no ser visto por ser signo de contradicción, como si la Vida, o la vida en minúscula si preferís, la que se abre paso en mitad de la noche con el canto de un gallo fuera algo de lo que avergonzarse. Los cobardes siempre se atreven con los indefensos. En mi Belén no hay Niño Dios pero hay misterio, un misterio enorme sin el cual nada tiene sentido.

            Ojalá consigamos ser felices estas fiestas, y no porque sí o porque nos lo podamos permitir, sino porque nos lo merecemos, porque escondido en una caja de cartón hay motivo y misterio de sobra para ser feliz en cualquier adversidad. 

            Feliz Navidad.

martes, 15 de noviembre de 2016

EL ROSTRO Y LA CARA

Andaba meditabundo, el “Rostro de la Misericordia” corría el riesgo de convertirse en meta volante de un ciclo de progresivo desapego a lo cofrade por parte del que suscribe, no sería el primero. Por más que repasaba las obras de misericordia me costaba trabajito encuadrar alguna en el despadre de un besapié colectivo. Bastante tenía yo con asumir que había desaprovechado mi misericordia de todo un año para no pagar mi frustración con las cofradías a las que dedico este mi blog. Esperaba que las hermandades lavaran un poco mi caradura haciendo algún gran acto exhibicionista de misericordia, de misericordia de la buena, de la de sacar pecho. Cargarle el mochuelo una vez más al rostro de Dios me parecía una manera ostentosa de cubrir el expediente besando por la tangente, induciendo incluso a la confusión al presentar a la veneración todos los cristos simultáneamente como si no fuera en realidad Uno, o como mucho Trino, el Rey del Cielo (problema agravado por el hecho de que en Málaga muchas cofradías comparten un mismo templo). Me recreaba en el purgatorio de los puestos de lotería, en los flagelos de los flashes, en las inevitables comparaciones entre montajes... Todo esto, y más que no digo, me confirmaba la idea de que encuentran más respeto reverencial las imágenes en los museos que en unas iglesias convertidas en teatro de variedades por encargo (ahí está el imponente apostolado del Cristo de Ruiz Montes para demostrarlo). Para colmo, el regalo venía bien anudado con el lazo de la repercusión turística del magno simulacro, como si ésta fuera un fin en si mismo y no una agradable consecuencia.

            Estas cosas la rumiaba puente adentro, sin abrir el pico, para no quebrar con mi cinismo las ilusiones ajenas. Espero retirarme antes de convertirme en aguafiestas que echa por tierra las buenas o regulares intenciones. La mía era aceptar deportivamente que me había hecho viejo en un mundo de jóvenes que ven las cosas de otro modo, pues la alternativa de que el joven fuera yo y lo cofrade un fenómeno caduco aunque me gustaba no cuadraba con la fecha de mi DNI. Lo cofrade sabe mutar al compás de los tiempos para sobrevivir, es inevitable que vaya dejando muertos resucitables por el camino.

            Con la cuestión clara para evitarme decepciones inicié ruta en familia el viernes por la tarde, sin contar con una eventualidad, la de mi reacción al encontrarme frente a los toriles de la divinidad, y sí, pasó lo que tenía que pasar, me volvieron a camelar, sucumbí como un pelele, caí en la trampa, amor al primer beso, precisamente sobre la mano del Señor sin nombre que vive recostado en el Molinillo, detrás la Virgen de la Piedad contenía su sonrisa, me di cuenta. En fin, que todo continuó conforme a lo previsto: 

            Recalculando ruta. Recordando. Actualizando emociones gastadas. Siga recto o gire donde quiera. Déjese llevar por esa corriente que lo arrastra por el río seco hasta el mar, no ponga barreras viejunas. Comparta sus creencias y el amor por su ciudad con su familia, que la tiene y es la mejor del mundo. Observe ese niño que no se atreve a besar a un cristo muerto porque es Cristo y está muerto. Siéntase orgulloso de su cofradía contemplando al Hijo de su Madre como nunca lo ha había contemplado. Apriete fuerte el nudo marinero en el estómago de estar frente al Cautivo. Haga la vista gorda a las iglesias sobrepobladas de habitantes de redes sociales con los que comparte más de lo que piensa. Déjese llevar por la fuerza incomprensible de algo que hace presente la divinidad en este mundo. Comulgue con un beso de lo que se come y se bebe, da igual que nunca haya sido muy sacramental del besuqueo, precisamente ese beso lleno de microbios de los que le protegerá el Cristo de la Salud le hará sentir que es partícipe y no curioso. Compense los excesos de albacería con los que se quedaron cortos, los aciertos con los errores hasta obtener un resultado positivo. Si se lo piden y no hace daño a nadie ayude a enhebrar camellos por el ojo de una aguja. Brinde en cuanto su vaso esté medio lleno. Siéntase moderadamente joven. Celebre que una imagen y lo que representa flotará en su tempestad más que mil palabras. 

martes, 8 de noviembre de 2016

AL DIOS DE MIS AMIGOS


Este domingo tuve la ocasión de compartir luz de mañana y calles de Sevilla con el Dios de mis amigos. Ahora describo mis sensaciones, todas frías y objetivas porque a priori no es mi Dios sino el suyo, al ser yo malagueño y ellos sevillanos.

            Sin duda es el Dios de Sevilla, me percaté en cuanto lo vi girar sobre su eje delante del ayuntamiento para susurrar “cuidadito” a la cara de los miembros de la corporación municipal. “Cuidadito” no era ninguna amenaza, era solo un ruego en diminutivo, ese Dios Hombre era capaz de todo menos de hacer daño a alguien, solo velaba por el cuidado de los suyos. Si algún político faltó a la cita protocolaria marcada a las y cuarto de aquel reloj de manecillas de madera tuvo que ser por miedo a sí mismo, desde luego no de aquel Dios que contagiaba mansedumbre.

            Al principio fue el Verbo, ahora es el ruido, pues bien, el Dios de mis amigos es como un cuchillo que atraviesa el bullicio de silencio reverencial, silencio al que yo me sumé. Evidentemente existía una predisposición por mi parte a dejarme llevar, a sentir sin rechistar, pero esto no minimizó su poder, al contrario, el eco de su fama es como un estandarte que lo antecede en el cortejo dibujando con miles de ondas una silueta tan real como El mismo.

            Se le ve tan fuerte y poderoso que no comprendo bien a qué vienen esos traspiés cargando una cruz de madera que movería con una pestaña, tampoco la necesidad de ese pedestal de rosas rojas que sujeta el stipes, tal vez sea una toma de tierra de un rayo divino porque al mirarle a la cara me di cuenta que lleva a cuestas otra cruz que no veo, una de dolor infinito que debió levantarse con un llamador inescrutable.

            En todo lo relativo a la túnica, a la música y demás cuestiones accesorias con las que me entretengo en las procesiones, he decir que me pasaron desapercibidas. Confieso que ya de espaldas me empezaba a fijar algo en el paso del Dios de los sevillanos, uno de los mejores que jamás hayan existido, por historia y calidad debería dejar ya de imitarse para empezar a ser un paso inimitable. Comprobé también que el oro viejo reluce de forma distinta a como brilla el oro que se costea de un día para otro y que los angelitos, si existen, deben ser como los que rodean al Señor porque al contemplarlo todos fuimos un poco como deberíamos ser. 

            La expresión “los amigos de mis amigos son mis amigos” debe tener algún reverso luminoso y trascendente porque creo en un único Dios, un Dios que comparto con mis amigos y hasta con mis enemigos a regañadientes.

martes, 25 de octubre de 2016

DJ PUENTI ON THE MIX

Marchita lenta
Media hora de mezcla a ritmo de marcha, marcha lenta, por supuesto.



1. Anti-Nowhere League - The Courtain.
2. Adam & The Ants - Prince Charming.
3. Fiction Factory - Victoria Victorious.
4. XTC - Sacrificial Bonfire.
5. PJ Harvey - Chain of Keys.
6. Rain Gods - Somnambulist.

Organiferariomix.
Porque el órgano es la guitarra eléctrica capillita.



1. Arcade Fire - Intervention.
2. U2 - Where the Streets Have No Name.
3. Anna Von Hausswolff - Mountains Crave.
4. Bjork - Violently Happy (Domestic Mix).
5. George Michael – Faith.
6. Prince - Lets Go Crazy.
7. Stereo MC's - Everything (Everything Grooves Part 1).

LatidosMix.
¡Esos corazones traspasados latiendo al compás de estos siete temas!



1. Massive Attack - Teardrop.
2. Radiohead - Decks Dark.
3. Ryuichi Sakamoto con David Sylvian - Heartbeat.
4. Depeche Mode - Somebody.
5. Kraftwerk - Elektro Kardiogramm.
6. Cerrone - Générique (Début).
7. Taana Gardner - Heartbeat (Club Version).

Bandarradance.
Metales de variopinta aleación abriendo calle en la pista.



1. Williams Fairey Brass Band - Acid Brass (What Time Is Love? de KLF).
2. St. Vincent - Digital Witness.
3. Kerberos - Techno Marching Band Version.
4. Shantel - Disko Boy.
5. The Avalanches - Frankie Sinatra.
6. Kode9 - 9 Drones.
7. Emika - Young Minds.
8. Beirut - Gulag Orkestar.
9. The Matthew Herbert Big Band - Café De Flore.
10. Bill Conti - Gonna Fly Now (Tema de Rocky).
11. Karina - Aires de fiesta.

Campanismo.
Las campanas nos ponen en marcha, ya iba siendo hora de ponerlas en marcha a ellas.



1. Dick Lee - Happy Bells!
2. Bjork-Who is it (Bell choir )
3. Pantha du Prince & The Bell Laboratory - Photon.
4.  Book of Love - Sunny Day.
5. Prince Rama - Fantasy.
6. Depeche  Mode - People Are People.
7. Mike Paradinas - Bells Track 1.
8. Anita Ward - Ring My Bell.
9. Jean-Jacques Perrey - E.V.A..

domingo, 17 de julio de 2016

MASA


            Detrás de la Virgen del Carmen todas las piezas encajan en la mañana del domingo, avanzan hacia su destino a pie descalzo, a chancla o a zapato de calle, a garrota, muleta o andador, a carrito de inválido, de bebé o de trillizos. Todos caminan, o ruedan, esperando hospedarse en la tienda de Su manto con un escapulario de “todo incluido” en zona siempre visible.

            La masa se estira o se aprieta según la calle, trasunto de la vida, un embudo que a veces se estrecha, sobre todo al final, pero al ir juntos y a Su estela todo es más llevadero, allí no se percibe otro sentimiento que el de felicidad, bien por las gracias recibidas o por la esperanza de obtenerlas. Todo es sencillo, sin trampa ni cartón. Ojos vendados, pasos seguros, manos que guían, oídos que escuchan a la devota entrada en carnes relatos de alitas de pollo que vuelan camino de una merecida barbacoa,  mentes que cuentan los caídos que van cayendo, porque la muerte es una redundancia del nacimiento.

            Por las aceras van y vienen los turistas extranjeros, miran legañosamente sorprendidos la sombra que despliega la Virgen tan de mañana. Por cierto, protestantes o protestones, si algún día volvéis al redil empezad por el Carmen, hacedme caso, la más penitente de las glorias, la más gloriosa de las penitencias, un teléfono veraniego con cobertura al más allá, un grito simultáneo de cielo y tierra a la vista desde la cofa del palo mayor. 

            Porque algo tendrá la Virgen del Carmen cuando bendice las aguas, Ella que en realidad es de monte de toda la vida, de alta tierra adentro, pero que alterna en sus vacaciones de julio la playa y la montaña. Tal vez porque Su mar no es un destino sino un medio, un líquido amniótico salado de otra vida por llegar, que emborracha a tantos refugiados que lo navegan, empapados de un suero de la verdad que transforma los océanos “non plus ultra” de los yates de recreo de los futbolistas en charcos de agua de borrajas.

miércoles, 6 de julio de 2016

#PERDEMOSLAMUNDIAL

En realidad nunca hubo debate sobre La Mundial. Sus defensores fuimos unos ilusos combatiendo sin armas contra nadie, abogados de un juicio con sentencia comprada de antemano. Nos equivocamos, nos equivocamos en todo, irremediablemente.

Nos equivocamos al invocar a Jerónimo Cuervo, y también a Eduardo Strachan, en una ciudad que desconoce su historia, que no se quiere a sí misma, que no sabe ni reconocerse. No nos percatamos que el provincianismo anidaba en la élite cultural y mediática. Moneo contra Eduardo Strachan... si el pueblo no conoce a Strachan y la élite se reivindica como tal mediante Moneo ¿quién podría haber ganado la batalla si no?

Nos equivocamos al ensalzar un edificio viejo en una ciudad que considera progreso destruirlos, al defender sus virtudes para adecuarse a su entorno cuando precisamente era el entorno lo que se pretendía destruir, sus virtudes se tornaban vicios con cada argumento.

Nos equivocamos invocando sentimientos y no razones. No pudimos señalar a los deslumbrados por el (deslumbrante) curriculum de Moneo las sombras que la descompensación de alturas proyectará en el Hoyo (cada vez más profundo) de Esparteros, las extrañas líneas de fuga sin salida que por el Norte y por el Sur dejará la construcción sobre el Pasillo de Atocha.

Nos equivocamos al hacer creer que solo nos gusta conservar. No supimos hacer ver que precisamente lo que queremos es avanzar, que exigimos buena arquitectura de nuestro tiempo porque reconocemos y defendemos la arquitectura del pasado.

Fuimos incapaces de recalcar que la cuestión no era Moneo o La Mundial, sino la de denunciar un régimen de excepción para una normativa urbanística que nos defendía de tropelías pasadas. No pudimos hacer ver que la norma se había cambiado a golpe de talonario. 

No recalcamos lo suficiente que no era solo cuestión de alturas, que Braser pretendía fundamentalmente ganar suelo construyendo sobre una calle, sobre nuestra calle.

No hicimos hincapié en que la degradación del entorno no era culpa nuestra sino precisamente de aquellos que ahora pretendían enriquecerse a su costa, carroñeros sociales jugando al pelotazo. No supimos ni siquiera levantar suspicacias recordando que los solares junto al río ardieron en extrañas circunstancias.

No fuimos temor para los gobernantes, esa gran coalición de PP-PSOE que tan bien se articula cuando hay dinero de por medio, incluso nos dejamos engañar por la palabrería de aterrizados cantamañanas de la nueva política viejuna. No supimos ganarnos el apoyo de los soberbios columnistas que ven nuestro mundo desde lo alto de sus atalayas de alto standing.

Con el derribo de La Mundial no acabará una etapa, se perpetuará lo que somos y lo que fuimos, una ciudad de usar y tirar, de paso y de pasar.

Ahora que la batalla parece perdida y que los medios se suman, como siempre, al bando ganador, este bloguero no reniega, porque no habrá jamás cuerpo de hotel de lujo que derrote al alma de la pensión La Mundial.

sábado, 18 de junio de 2016

TEMAS DE REPASO: LOS SUFIJOS

Los sufijos son morfemas, esto es, unas unidades lingüísticas mínimas que se agregan al final de los lexemas para modificar o completar su significado. Nos detenemos hoy en el sufijo -ico, dentro del grupo de los sufijos diminutivos es uno de tipo apreciativo-valorativo, de uso frecuente en Andalucía Oriental.

            Por tanto, añadiendo este sufijo -ico a una palabra, por un lado recalcamos lo pequeño y por otro le añadimos un complemento afectivo al significado. Lo entenderemos mejor con un ejemplo: Tomemos la palabra “mártir” que así, sin más, identifica a una persona que sufre o muere por defender su religión o sus ideales, y completémosla con el sufijo -ico, resultando la palabra “martirico”. El lexema “mártir” no se ve privado de su originario significado añadiendo el sufijo pero éste lo trasforma: quien pierde la vida por la fe debe ser muy joven, casi un niño, y además alguien por quién sentimos aprecio, por el que lamentamos su pérdida. Así llamaba Málaga a sus santos patronos Ciriaco y Paula, los Martiricos, antes de que perdiera su cultura y su memoria.

            Parejo a la pérdida del sufijo -ico de la capital de la Costa del Sol (por razones desconocidas ésta se desplaza de su eje oriental hacia un destino geográficamente desconocido pero económicamente productivo) la ciudad que vio nacer y morir torturados a los jóvenes santos olvida junto al sufijo los datos de su biografía y el trato afectuoso hacia aquellos ancestros que fueron firmes en sus creencias hasta la muerte. 

            Si Málaga es un lexema (otra cosa no sé pero un lexema lo es seguro) Ciriaco y Paula son sus más ilustres sufijos. Igual que la ciudad se acaba con el sufijo del monte Gibralfaro, los Martiricos lo complementan añadiéndose al final del castillo, modificando apreciativa y valorativamente el significado de nuestro escudo. Que nunca mueran en balde los sufijos que añaden inocencia y santidad a la ciudad. Mártires Martiricos, a la gloria desde vuestros cruzsufijos.



viernes, 27 de mayo de 2016

CICERONES COFRADES, OS NECESITO


Por favor cicerones, necesito vuestro asesoramiento profesional urgente. Me gusta ser amigo de mis amigos cofrades de fuera y recorrer con ellos la ciudad y sus cosas pero me veo en serios atolladeros de los que no sé cómo salir.

Por ejemplo, todos quieren ver al Cautivo, no hay manera de quitárselo de la cabeza, y no sé cómo esconderles los solares de su barrio, especialmente los de calle Trinidad, tampoco los de la plaza de San Pablo si como alternativa entro por Mármoles. Me quedo en blanco cuando me preguntan por qué no entramos por la puerta principal del templo y se forman esos follones en la puerta trasera al salir de misa, hasta algún atropello hemos visto. Antes les decía que estaba la puerta rota pero ya no cuela.

Otra cosa, algunos, los muy jodidos, se me escapan solos por la mañana y se meten por las callejas de la zona Norte de Carretería, los pobres se creen que es centro histórico. Mira que les tengo dicho que por ahí no vayan, que hay obras, que aunque parezca y deba ser centro en realidad no lo es, pero me salen con que quieren ver la casa de Cánovas del Castillo… ¡la casa de Cánovas del Castillo! ¡manda narices!. Me muero de vergüenza cicerones. ¿Qué hago?

Y después está el tema de la Cruz Verde y Lagunillas… con esto de las redes sociales los de fuera se enteran de todo, han leído que es un barrio pintoresco, que por ahí pasa la gloria bendita del Rocío y quieren conocerlo a la vuelta del Santuario de la Victoria. Lo paso fatal, sobre todo cuando por la hora no hemos tomado antes un par de cervezas o cuatro, algo que siempre me ayuda a hacerles la vista gorda ante la ruina.

Cicerones, ¿qué ruta alternativa me proponéis para llegar a la capilla de la Piedad en el Molinillo desde San Felipe Neri? Una con pocos solares, por favor

Ya por último, que no os quiero cansar porque si sigo no paro…, cuando os preguntan por el solar al lado de San Pedro donde aparcan los coches, por el del hotel NH al lado de Santo Domingo, o por el que está frente a la Iglesia de Santiago ¿qué les contáis vosotros? ¿Les mentís? ¿Qué mentiras me aconsejáis?

Venga, me despido, muchas gracias anticipadas.

PD. Por si os vale, os cuento un truqui que a mí me funciona estupendamente. Si tenéis que llevar a vuestros clientes a la capilla de mi Virgen esperad a la noche, es la mejor manera de ocultar el estado de abandono del cauce del Guadalmedina ;-)

jueves, 19 de mayo de 2016

CAMARÍN CORONADO


Han querido los siglos que el camarín siga aquí, aquel camarín que fue faro blanco en la noche negra de una tripulación de fragata de leyenda a punto de hundirse en un mar de película de catástrofes. Una misa de privilegio en Sábado Santo quedó como vestigio del extraordinario suceso, dando así constancia de que no hay tormenta perfecta que no rinda tributo a la única obra perfecta de la creación: una dominica Flor de Lis.

            Han querido los siglos que aquel camarín salvador pueda contemplarse ahora en medio de las tempestades de todo confín. Un simple golpe de remo con el ratón enciende su luz prodigiosa. Basta escribir un nombre, Soledad, con el teclado para enmendar con ello los errores de cualquier hoja de ruta, para que brújulas y astrolabios invisibles pongan en marcha un navegador automático rumbo a puerto seguro a través del mar plano de una pantalla iluminada.

            Ahí está ese camarín, visible por tierra, mar y aire, ahí aparece esa señal octogonal de salida de emergencia de las tormentas de este mundo, dibujando una cruz reflectante con líneas blancas y negras brillantes como bengalas. Ahí está ese camarín de la salvación con una corona canónica de estrellas de los mares por veleta.
  

            Apéndice. Quisieron también los siglos que pasados los años otra fragata naufragara en la misma costa. Su alemana tripulación no corrió la misma suerte, el camarín permaneció oculto tras cortinas de ladrillo. La Gneisenau se acabó estrellando contra la escollera por culpa de otro negro temporal. Fue en aquel momento en el que el camarín se arremangó y se hizo ambulante, su luz salvavidas se echó a la mar, y salvó a muchos. Un puente de hierro quedó esta vez de vestigio del no menos extraordinario suceso, un puente que no es más que otra misa de privilegio consagrada a la valentía y a la hospitalidad.

sábado, 12 de marzo de 2016

AGENDA (septenario)

12 de Marzo de 2016.
Ir a la compra.

(Abrir las compuertas de la caja fuerte que retiene la riqueza, que el oro del César ruede a raudales por el cauce del Guadalmedina, que solo lo pesque quien lo necesite, que los demás caminen sin avaricia por la rivera, salpicados por la corriente de un mundo de provisión utópico y nuevo.

13 de Marzo de 2016.
Ver a la abuela.

(Los ángeles de la guarda de Tu trono no solo encuentran aparcamiento, velan y vuelan con sus muletas, aletean lejos, donde el avión del egoísmo no llegará jamás)

14 de Marzo de 2016.
Revisión médico.

(Un puñal como una jeringa se carga de drogas sin receta, practica practicante, inyecta salud en las venas)

15 de Marzo de 2016.
Llevar el coche al taller

(Viajar asomado a la barandilla de un moldurón de palio. Conocer tierras lejanas que están cerca, descubrir a paso corto el mundo a la vuelta de la esquina)

16 de Marzo de 2016.
Entrevista trabajo.

(Multiempleada, con una larga letanía lauretana de trabajos simultáneos sobre Tus espaldas. Curriculum con cadencia dominica, con compás callejero. Sabrás Tú de trabajo. Sabrás Tú de a quién le falta, de quién lo da y de quién lo quita)

17 de Marzo de 2016.
Poner el bacalao en remojo.

(Romper con agua pura esa legaña salada, esa lágrima seca que nubla la vista como una catarata. Roto temporalmente el cristal del camarín está desecha la excusa que impide que hablemos. Encendido el resquicio de luz de la puerta entreabierta de Tus ojos, entrar sin llamar al timbre de Tu campana)

18 de Marzo de 2016.
Recoger chaqueta de la tintorería. 

(Alumbrar con el lamparón de los fallos. Que ensuciarse merezca la pena. Que Tu memoria limpie las manchas) 

jueves, 3 de marzo de 2016

PREGÓN METEOROLÓGICO

Majestad Sol, alteza real Luna que nos orbita en Parasceve, autoridades planetarias y estelares que hoy ocupan los asientos de este universo infinito (o finito dependiendo del sabio), vientos, nubes, lluvias, fenómenos atmosféricos todos:

            No es este pregonero digno de su misión, de proclamar los días que han de venir. Sé que hay líneas isobaras, calendarios zaragozanos y dolores de rodilla que os anuncian pero esto no es mérito suficiente para ocupar este atril en el que me honro anunciaros públicamente, como un hombre del tiempo ante su pantalla de croma, que quedáis todos sin excepción convocados a asistir a la fiesta más divertida de toda la Cristiandad.

            Os esperan, rayos de sol, aquellos que pillaréis a traición y sin crema protectora en una esquina sin sombra contemplando el avanzar del trono de Lágrimas al compás de la música, aquellos que con sus mofletes como un tomate y sus calvas encendidas darán fe pública de que no se conformó el astro rey, quien gentilmente preside este acto, con la frontera del equinoccio, que se la saltó y llegó con las maletas bien cargadas dispuesto a quedarse con una corte de mosquitos tigre.

            Ya está instalada en la Plaza de la Marina, con todos los permisos municipales y vecinales, la noria que hará girar los vientos alrededor del eje de la estatua del marqués, la atracción que arrasará entre risas y vértigos cuantas velas encendidas encuentre a su paso al final de la Alameda, demostrando al mundo que todo lo que allí pasa es verdad, que no hay trampa ni cartón, ni pila en lo que luce ni ventilador en la túnica blanca que ondea el Lunes Santo. Allí sucumbirán todas las llamas que sea menester apagar y no habrá alto vanidoso arbotante que se resista.

            Ya espera la ciudad a regañadientes vuestro baldeo, gotas de agua, aunque sea poca, la justa y necesaria para bendecir en Vigilia Pascual, para quitar la mancha de ceniza de la frente y del alma, para que limpie la mierda que dejan las huelgas, para que riegue por goteo algo que florezca en el desierto, para que los niños y los inmaduros que vean suspendidas sus procesiones puedan llorar lágrimas de juguete hasta que los palos de la vida les arranquen lágrimas de verdad como puños, para que los que saben de cofradías por ciencia infusa tengan tema de conversación cofrade hasta el año que viene en las tertulias, para que las cabañuelas comprueben si han acertado o no, porque la lluvia es el único resultado válido en la quiniela de los pronósticos.

            Del calor pollinico al frío servita, todos los grados Centígrados son bien recibidos, y también los Fahrenheit, y los Celsius, todos, vengan de donde vengan, que el clima sea del agrado de todos, que todos se sientan como en su casa sin necesidad de cicerones de “Bienvenido mister Marshall”. Soportaremos incluso el tedio del “ni frío ni calor” los que ya vamos teniendo una edad y un corazón de granizo, afortunadamente están los niños con sus estufas de bolas garrapiñadas de cera para derretirlo.

            Astros y elementos meteorológicos todos, haced vuestro trabajo y hacedlo bien, que sintamos que estamos rodeados de Buena Sombra y Mejor Cobijo ante las inclemencias. Hacednos sentir que es primavera y que estamos vivos, que la vida no se acaba porque otra vez empieza. He dicho.

(Tres versiones de un grabado de Rembrandt de 1660, tres carteles que cubren cualquier eventualidad meteorológica)

miércoles, 24 de febrero de 2016

CONFESIONARIO


Es para mí todo un reto ser bloguero cofrade. Puentiferario está construido sobre un río seco con los palillos de dientes de un sinfín de contradicciones que combaten inestables.

            Pretendo al escribir agitar al personal pero no consigo muchas veces ni despertarme a mí mismo. Quiero que todo cambie pero que en esencia se mantenga, es decir, que ni Dios sabe bien lo que realmente quiero. Desecho continuamente ideas porque pueden resultar ofensivas aunque asumo que para decir lo de siempre, y como siempre, mejor desmontar y callar. Trato de opinar sobre lo bueno a sabiendas de que sin una puyita de vez en cuando lo bueno se juzga como adulación. Por supuesto no es de recibo hablar mal de otras hermandades cuando no hago lo propio con la mía, y de la mía no voy a referir en un blog lo que no cuento en un cabildo.

            En realidad, como aquél, yo estaba aquí para hablar de mi Virgen, sin embargo no lo hago para no parecer cansino, otras lo descarto por temor: cualquier día la cago bien cagada y no quiero que ni una mota de polvoferario empañe el cristal de su capilla. Si hablo de la Semana Santa de Málaga creo que no intereso a mis amigos sevillanos, si hablo de lo suyo me meto donde no me llaman. 

            Cuando detecto mi beligerancia en ciertos temas me contengo para no imponer mi criterio, soy cabezón pero llego a la conclusión de que la Semana Santa no es mía, afortunadamente para la Semana Santa. Cuando me llevan los demonios, algo bastante habitual, con lo que eso me inspira… les corto el rollo a base de valeriana para parecer ligero. Busco como un minero pepitas de chistes bajo las piedras para ser simpático aunque tenga un humor de perros. Cuando doy rienda suelta a mis creencias me avergüenzo, todos tienen (o no tienen) las suyas y no van por ahí pregonándolas. Si me pongo místico no quiero escribir un sermón, si metafórico no quiero que parezca un poema. Lo de dármelas de erudito sin serlo no tiene perdón de Dios. Escribo cada post como si fuera el último y así, con este plan, llevo 143 con éste.

miércoles, 17 de febrero de 2016

POTENCIACIÓN

            Como el patibulum y el stipes de tu cruz conforman las viñetas de una historia magnífica, quiero regalarte, mi Cristo del Perdón, estas humildes potencias de globos de diálogo, a falta de otras mejores, para que todos sepan Quien eres y lo que proclamas al mundo.


miércoles, 10 de febrero de 2016

ROMPO UNA LANZA


Quiero romper una lanza por el Cristo de la Sangre de Málaga. No es la lanza de Longinos, más quisiera, esa lanzada postmortem y su tormenta perfecta de sangre y agua no pueden ya remediarse. Es otra la lanza que rompo, la lanza de la escasa justicia artística reconocida a una imagen sobresaliente.

            Paco Palma sabía lo que se hacía. En 1938, antes casi de ser imaginero, ya había entregado el Cristo de los Milagros. En 1941 demostró que dominaba con soltura las depuradas formas del mejor barroco con el coetáneo Cristo de la Buena Muerte. Por tanto fue la libertad creativa y expresiva de Palma la que parió al Cristo de la Sangre. Palma Burgos sabía lo que se hacía porque era hijo de su padre, Palma García, quien había revolucionado la escultura en madera con su novedosa y devota imagen de la Piedad. Palma Burgos no era de los que se andaban con remilgos cuando quería y le dejaban, realizaría imágenes sorprendentes como el Cristo de la Noche Oscura de Úbeda (1966).

            En este punto pido que antes de enjuiciar la hechura de la obra acudan al próximo Museo Jorge Rando, que se dejen sorprender por las esculturas expresionistas de Ernst Barlach (1870-1938) que, ya por poco tiempo, llenan de genialidad sus salas. Parece escrito por el destino, allí verán un Crucificado y una Piedad (conformando un mágico triangulo Mercedarias-Capilla del Molinillo-San Felipe Neri) y además encontrarán un  nuevo parámetro para mirar al Cristo de la Sangre a los ojos cerrados distinto del manido neobarroco.

            Viendo las obras primarias y expresionistas de Barlach el Cristo de la Sangre cobra sentido, a pesar de encontrarse estilística, cultural y geográficamente muy distante. Se comprende la geométrica tensión muscular de sus brazos, la letra “Y” que dibuja el rigor mortis de su cuerpo en la cruz, componiendo, más que copa jansenista, un tirachinas que lanzara su cabeza al mundo, no hay lanza ni centurión que puedan con el escudo de esa titánica fortaleza después de muerto, se comprenden esas manos como ganchos que parecen arañar el aire o agarrar la vida (Picasso las pintó parecidas cuatro años antes en su Guernica), también esas guedejas de pelo que resisten en formación, como un casco, al viento de guerra que sopla en el Calvario….  

            El Cristo de la Sangre derrocha personalidad a pesar de la sombra enorme que le hace su enorme trono, a pesar de su grupo de misterio con caballo de tiovivo que hunde su santa cruz en la tierra con cada relincho (sin incluir, el clasicismo indiscutible de su Madre Dolorosa al pie de la cruz). 

            Este viernes podré contemplar al Cristo de la Sangre al margen del trono y grupo que le tocó en suerte, imaginaré la posibilidad de que le hubieran tocado mejores cartas en la partida de siete y media que juega con el mundo, mejor sota, caballo y trono, soñaré un grupo y un paso a su expresionista semejanza, como llevo soñando otro tanto para su modernista Madre y Vecina Virgen de la Piedad.

miércoles, 3 de febrero de 2016

CONTRACORRIENTE



            Siento pena por la flor exótica importada, confiada en su amniótico invernadero, ignorante de que será pronto flor cortada y cara, vida sesgada.

            Me compadezco con las injusticias de los artesanos, quitándose horas de sueño y de televisión para poder entregar sus encargos de oro y plata en plazo. Las cofradías tiranas no perdonan, y seguro que hasta pagan mal.

            ¡Pobres abejas polinizadoras sin hogar! Sus colmenas destrozadas, sus celdas convertidas en escombros de fundición de cera virgen.

            Las nubes de incienso me recuerdan la niebla en la carretera, encima estoy resfriado y no huelo.

            Confundo los bombos de las bandas ensayando con los truenos de la tormenta del viernes. Vibran los cristales con esa marcha que se pondrá de moda como con el terremoto.

            ¡Clama al cielo ver esos estampados de la ropa de la sección de señora! Reclamos de colores chillones desaprovechados, escondidos como los escotes bajo los abrigos por el relente previsible del inmediato Domingo de Ramos!

            ¡Y esos niños de Dickens formando cola para hacerse el capirote una fría tarde de febrero…! ¡Se me parte el alma! 

            Te lo ruego Semana Santa, no vengas todavía, dame un poquito de tiempo. Demórate aunque sea media luna, que los altos instintos y las bajas pasiones hibernan aún en su madriguera, que los sentidos aún duermen junto a la estufa apagada, que aún no soy lo suficientemente niño, que aún no tengo la suficiente fe, que más que puente soy salmón contracorriente.

domingo, 31 de enero de 2016

EL INVITADO 14

         
          El invitado 14 llega puntual, vestido para la ocasión. Antes de cenar ayuda con esmero a poner la mesa, a moverla hasta que ésta ocupe el lugar preciso en la sala. Sabe que todos los detalles son importantes.

            El invitado 14 va y come lo que el Anfitrión le dice, al principio Pan, al final bebe Vino, aunque el Pan no sea pan ni el Vino sea vino. Hace todo lo que haya que hacer en conmemoración Suya.

            El invitado 14 no es un invitado cualquiera, es decisivo, pues acaba con la mala suerte de los 13 comensales a la mesa. Su presencia derrota al mal fario, atrayendo así sobre la reunión un futuro esperanzador. Gracias al invitado 14 la buena fortuna ronda la mesa, se impone sobre la tortura y la muerte. Judas, el invitado 13, ya no sobra, puede cenar tranquilo y descansar en paz tras su cobarde misión. Aquel Cordero que ayudó a sacrificar con un beso ya no está muerto.

            Al acabar la cena, cuando en la oscura noche todos abandonan la casa para cumplir su destino, el invitado 14 friega los cacharros, salvo el Grial, limpia la plata y coloca el ajuar reluciente en la albacería. 

            El invitado 14 no es uno, somos todos, sin el invitado 14 no somos nada.

domingo, 17 de enero de 2016

PROHIBIDA SU REPRODUCCIÓN TOTAL O PARCIAL

Este año tendremos dos carteles oficiales en la Semana Santa de Málaga. Uno en relieve, pintado sobre diversos materiales, que como gotelé casero servirán para esconder sus evidentes limitaciones artísticas y publicitarias, destinado a figurar sobre los muros del ente agrupacional, con probable bolo previo en FITUR. El otro cartel será una fotografía del anterior, una copia barata en papel, debidamente patrocinada, al alcance de todos, una fotografía a color de una pintura gris.

            El primer cartel fue presentado con boato para los ombligos de la máxima institución cofrade malagueña, los miembros de la administración pública y los de las empresas patrocinadoras, que pudieron así desfilar sonrientes como carteles humanos en el photocall del Teatro Echegaray, telón del gran teatro del mundo, sin las cortapisas democráticas de un ayuntamiento, casa y casona abierta a todos. El segundo cartel fue anunciado a la vez para los 35 cofrades de a pie que, sin patrocinio ni postín, además de hacer Semana Santa hicieron ese día cola para acceder a las migajas impresas de un evento antes abierto a todos.

            El primero es un cartel de empresa para ciegos cofrade, que podrán recorrer su tan poco cartelística textura en braille con las yemas de los dedos de unas manos que habitualmente cuentan billetes y votos, o con las que se agarran a la cuerda de trepar. El segundo cartel, lamentablemente, pasados un par de días apenas conseguirá que los que no sean devotos de la Soledad de Viñeros levanten la vista de la fruta en el puesto del mercado. El cartel patrocinado será pronto eclipsado por coloristas imágenes menos pretenciosas que la oficial.

            En el cartel de este año lo primero que se lee no es “Málaga Semana Santa 2016, lamentablemente es un frío añadido de imprenta que deja claro que queda “prohibida su reproducción total o parcial”. Es por ello que no lo reproduzco aquí sin permiso, dejo el enlace como legalmente corresponde. Enlace.  

            Suplo la excepción con este otro cartel, el que anuncia la exposición temporal “Carteles de Artista” que puede contemplarse hasta el 21 de febrero en el Museo Carmen Thyssen por el precio de tres cervezas. Muy recomendable su visionado para aquellos que en la Agrupación de Cofradías deban elegir el cartelista en años venideros.